В мире, где нас заставляют измерять эффективность каждого шага, Виктор Кривулин предлагает взглянуть на совсем другое «состязание» — противостояние пешехода и его собственной тени. Пока мы привыкли бороться с дедлайнами и отчетами, здесь тени то плетется за спиной, то пытается вырваться вперед на петляющих поворотах дороги. Это вам не планерка в понедельник, когда каждый пытается казаться важнее, чем есть на самом деле; это чистая физика ощущений, где тепло пыли становится почти осязаемым.
Любовь в этих строках описывается не как парадный портрет для стенгазеты, а как нечто гораздо более приземленное и одновременно эфемерное. Один человек становится лишь тенью у ног другого, пока оба смешиваются с полевой пылью в пылающей траве. Никакой глянцевой романтики, только изнуряющее полуденное марево, которое медленно затихает, готовясь к неизбежному финалу. В этом есть какая-то пугающая честность, которой нам так не хватает в официальных методичках по воспитанию «гармоничной личности».
К закату сцена становится еще более драматичной: солнце, напоминающее полурасплавленный металл у виска, начинает свою медленную работу. Тень удлиняется, превращаясь в темную прохладную реку, которая течет за дальние холмы, едва касаясь горизонта. И вот кульминация — наступление тьмы, когда границы стираются окончательно. Мы перестаем узнавать друг друга, становясь неразделимыми именно в тот момент, когда всё вокруг поглощает мрак. Красиво, конечно, но после двадцати лет работы в системе этот финал кажется слишком уж знакомым предчувствием конца любого рабочего дня.
Источник: Игра слов
