Пока мы тут пытаемся выжить в водовороте очередных реформ, Александр Кабанов напоминает, что мироздание держится на вещах куда более фундаментальных, чем наши отчеты. В его строфах лето — это не отпуск, которого у нас никогда не бывает, а медленные воды талого снега. На кухне закипает Bialetti, готовая к дезертирству, а вместо нормальной посуды приходится использовать солдатские фляжки. Видимо, в этом и заключается истинный экзистенциальный кризис: когда правнук Ганнибала прячет кружки, остается только передать привет Пушкину и смириться с тем, что эстетика разбивается о суровую реальность отсутствия чашек.
Автор мастерски разматывает клубок метафор, которые, кажется, обыгрывались уже миллион раз, но всё равно бьют в цель. Вода течет из кранов — и на том, и на этом свете, напоминая нам, что никакая цифровизация не заменит естественного цикла. Здесь и вода забвенья, и вода потопа, и даже Пенелопа, которая после ванны тихо смотрит на Одиссея, приветствуя Гомера спустя двадцать лет. Это, конечно, звучит куда поэтичнее, чем наши бесконечные совещания по поводу оптимизации ресурсов, но суть одна: время идет, а стихия остается.
В финале Кабанов доводит ситуацию до предела, подготавливая нас к «мигу до катастрофы». Вода просачивается сквозь строфы сверху вниз, становясь вездесущей субстанцией. Она течет сквозь правду и вранье, через крещение и модные бюветы, напоминая, что мы все на сто процентов состоим из этой жидкости. И пока ведомства штампуют свои сухие справки, вода продолжает свой путь, игнорируя любые попытки загнать жизнь в рамки регламентов, чтобы, как сказано в тексте, «состояли господу приветы».
Источник: Игра слов
